Elle est là, elle est toujours un peu là ..

Le soleil filtre doucement entre les lattes des volets en bois. Innocent, il caresse le corps assoupie de la divine sous le regard étourdis de l'amoureux. Il s'enivre de sa beauté parfaite, de l'odeur de miel de sa peau, du son délicat de sa respiration qui à l'instar d'un souffle délicat s'égare contre sa propre peau. Ses yeux ne peuvent la quitter. Aujourd'hui elle est là, elle est toujours un peu là d'ailleurs. Ses doigts virevoltent au-dessus de son corps, il n'ose la toucher. De peur sans doute qu'elle ne soit à nouveau qu'une chimère. Il tremble a l'idée de fermer les yeux, rien qu'une seconde, que Morphée ne l'entraîne dans ses limbes et qu'il ne la découvre Ailleurs. L'Ailleurs, Alex n'aime pas ça. Dans l'Ailleurs, avec un A majuscule s'il vous plait, elle n'est pas avec lui. Dans l'Ailleurs elle est avec un autre, peut-être même des autres. Dans l'Ailleurs, lui n'existe pas et elle ne lui appartient pas. Pas même un peu. Alors les yeux grands ouverts, brûlants de fatigue, le coeur battant d'un bonheur acide : il s'imprègne d'elle, se repaît de sa beauté, de sa douceur ensommeillée, de son amour invisible. Inexistant probablement, imaginaire assurément. Il observe les ombres que ses mains forment sur son corps. Sa peau est si douce, son coeur si dure. Un soupire s'échappe, il est mince. Mince comme son espoir de la voir rester, de la sentir s'accrocher à son coup pour lui chuchoter des mots d'amours, mais de vrais mots d'amours. Pas les infâmes mensonges qu'elle lui sort pour l'apaiser lorsque la bête amoureuse en lui gronde. Il ne dit rien pourtant, jamais rien. Il patiente dans son amour unilatéral, rêvant de réciprocité et de caresses sucrés.

Sous l'astre majestueux, l'or liquide s'illumine doucement. Un trésor qu'il s'approprie, qu'il vole pour quelques instants uniquement. Durant ses secondes volées au temps, Alex se sent devenir pirate, l'imagination galopant, il s'oublie. Adieu blouse blanche, bonjour cache-oeil. Il se rêve, les rêves. Au loin, à l'abri de ses mots tranchants, de son regard glacial, de son sourire sinistre, de sa moue vulgaire et provocante, de son mépris. Second soupire. Regard vers l'horizon invisible. Ses doigts frileux se glissent dans l'or. S'enroule autour de ses boucles jusqu'à s'y perdre. Accroche-coeur. Avant elle, il n'avait jamais compris cette délicate appellation portée aux ondulations capillaires. Mais ça c'était avant. La respiration de la belle s'est modifiée, c'est à peine perceptible pour un être non exercé. Bientôt ses paupières s'ouvriront sur des perles bleutées et encore un peu voilées. Impatient de s'y plonger, il attend le coeur battant. Il attend ces quelques secondes qui n'appartiennent qu'à lui. Enfin. Paupières papillonnantes, regard un peu perdu, immersion en eau chaude. Un flot d'allégresse lui transperce le coeur. L'esquisse d'un sourire à peine visible étire ses lèvres, tandis qu'elle tourne la tête contre l'oreiller. Ses cheveux glissent au travers de ses paumes, caressant sa poitrine furtivement tandis qu'elle se réfugie sous la couette un bref moment. La main d'Alex se pose contre sa joue, écartant délicatement les mèches dorées qui barrent son visage, son ventre se noue d'appréhension. Les sens en alertes, il guette le moment. L'instant où la lionne se réveillera et l'attaquera toutes griffes dehors. « Bonjour », chuchote-t-il en déposant un baiser sur sa pommette. Ses lèvres s'accrochent au satin de sa peau, cherchant à en aspirer toute la douceur possible avant d'en être privé à nouveau. Inéluctablement, son corps se tend. C'est léger. Si léger. Alex ferme les yeux ; troisième et dernier soupire. Son amour lui échappe, elle s'efface. Reste, pense-t-il en appuyant son front doucement contre le sien, reste avec moi. Mais il est déjà trop tard. « Bouge de là, j'ai besoin de me doucher. J'ai ton odeur accrochée à mon corps... », Crache-t-elle en plaquant ses mains contre sa poitrine. Alex la fixe, il la cherche au travers de la glace qui cristallise son visage poupon. Et comme toujours, se laisse tomber loin d'elle. Victorieuse, la princesse méprisante s'empare d'un drap pour recouvrir le corps qu'il a aimé toute la nuit.

Elle était partout, n’importe où. Dans un rien, dans un tout.

Du sang. Toujours plus. Partout. Il peine à y voir clairement tant sa vision est brouillée par ce rouge. Rubis liquide qui se perd sur ses doigts. Il pensait aller mieux, parvenir à aligner quelques jours sans y penser, l'envoyer loin. La laisser en dehors. Juste en dehors de son esprit, pas très loin certes, mais à la frontière. C'était jusqu'à ce qu'elle se pointe aux urgences. Son arrogance et sa suffisance lui avait explosé en pleine face devant son corps mutilé. Elle avait quoi, treize ans peut-être quatorze ans. Elle pissait le sang, se vidait sur un brancard au milieu des urgences, devant lui. Alex, qui malgré mes sept années d'étude, de travail acharné, était incapable de l'aider. Il y avait beaucoup trop de sang. Beaucoup trop d'os brisé, de chaires mutilées, d'organes abandonnant la bataille. Il ne pouvait rien pour cette gosse, il l'avait su dès que son regard s'était posé sur elle. Il en perdait la raison à voir tout ce sang, il se noyait dans cette gamine agonisante. Elle était trouée, comme un panier percé, elle s'échappait par ses trous dispersé ici et là. Un gruyère humain. Elle était morte avant même d'arriver. Tout le monde le savait dans cette putain de salle, tous luttait pour la forme, pour l'obligation de la blouse blanche. Il en est devenu fou. Ce sang qui maculait ses mains, ses vêtements, son âme. Son coeur a lâché, définitivement deux heures plus tard. Il est resté sonné. Perdu. Bye Bye Docteur. Il est resté des heures, ou peut-être simplement quelques minutes ; le temps n'avait plus de prise sur lui. Alexander, le médecin prometteur, le soldat de la vie était bien loin. Ses yeux ne quittaient pas son visage, la moitié des os de celui-ci avait été brisé. Il devinait à peine la douleur qu’elle avait dû éprouver. Mauvais endroit, mauvais moment, avait soufflé le flic au regard défoncé qui accompagnait les ambulanciers avant de lui refiler la gosse. Ces enfants de salop s’étaient acharnés sur elle, ils l’avaient dépecée vivante. Qu’est-ce qu’il foutait dans cette salle, dans cette blouse ? C’était là, devant cette gamine crevée, les fringues couvertes de son sang encore tiède qu’il avait compris. Compris que rien n’avait de sens dans cette putain de vie. Il était en train de crever lentement ici, sans elle. Apnée affective, asphyxie amoureuse. Elle devait revenir vers lui. Il avait besoin d’elle. Jamais encore il n’avait ressenti le manque de sa présence de cette manière. Il rongeait son cerveau, creusait des sillons de feu dans ses chairs, tordait ses entrailles : cet amour impossible, invivable. Il avait accepté un poste au Mexique par rage, pour se prouver – MENSONGE – pour lui prouver qu’il existait sans elle, sans qu’elle ne puisse jouer avec lui. Mais elle était là. Elle était partout, n'importe où. Dans un rien, dans un tout. Il devenait fou. Un cri de fureur lui échappa tandis qu'il repoussait brutalement la chaise sur laquelle il était assis. Enragé, il balança contre les murs chaque objet qui passait à sa portée. Possédé. Fou à lier. Lier par la folie. Il était à elle. Tout son être était à elle. La porte s'explosa contre le mur tandis qu'Alexander s'échappait de la salle d'opération. Il jette avec fureur ses vêtements tâchés de sang, un sang toujours chaud tandis que le petit corps est déjà froid sur la table.

Il pleut. Une pluie tiède coule sur son visage lorsqu'il sort enfin de l'hôpital. Les larmes de Dieu ne sont pas monnaie courante dans ce pays caniculaire. Le jeune homme passe une main lasse sur son visage, pleure-t-il ? Il l'ignore, il ne se rappelle plus la dernière fois qu'il a pleuré. Il ne sait rien, il ne sait plus rien parce qu'il n'est plus rien. Alors il se laisse aller, il pleure pour cette enfant qui ne verra jamais le soleil se lever un matin de plus. Pour lui qui ne sait pas aimer, ou si mal ...

C’est toujours elle, qui vient, qui part, reviens et repart à nouveau.

L'obscurité l'entoure. Sa main droite s'étire vers la table basse, il se saisit de son téléphone et pianote sur quelque touche avant que la tonalité ne résonne dans son esprit. Il n'utilise jamais ce numéro. Jamais. C'est elle. C'est toujours elle, qui vient, qui part, reviens et repart à nouveau. « Alex ? » La voix est douce, trop douce. Son coeur se serre douloureusement dans sa poitrine, il veut l'entendre hurler son prénom avec agacement comme elle en a l'habitude, il veut sa colère, sa rancoeur, il veut tout ... tout sauf cette compassion qui dégouline de sa bouche et qui l'écoeure. A quoi tu joues bordel, a-t-il envie de crier, c'est quoi cette comédie de l'amie fidèle et gentille, ce faux semblant de pitié mièvre et dégelasse ? Elle n'a jamais voulu être son amie. Jamais voulu être rien pour lui. Sa voix hurle dans sa tête et pourtant, il ne dit rien. Le corps fixement posé sur le sol de son salon, le cadavre d'une bouteille de vodka à porter de main, les yeux fixement posés sur le plafond d'un blanc immaculé. Il sent au creux de son estomac les contractions désagréables de ses muscles soumis au vice de l'alcool et aux regrets amers. Elle répète son prénom, d'un ton plus ferme. Mais rien ne sort de la bouche du médecin, rien. Il veut juste entendre le souffle de sa respiration, il veut juste être sûr. Sur qu'elle existe bien, quelque part. Et qu'elle va bien, perdu dans ce quelque part loin de lui. Elle répète son prénom une troisième fois, franchement agacée. « Juste une minute Loe, s'il te plait, juste une minute », souffle-t-il d'une voix rauque. Il ferme les yeux, il se prépare à l'entendre lui raccrocher au nez après tout Loe Ambrose à horreur de sa faiblesse, de son amour. Pourtant il n'en est rien. Elle reste. Pour la première fois depuis le début de leur presque histoire, elle reste. Sans mot dire, sans trop savoir pourquoi non plus sans doute. Une heure s'écoule, sans qu'aucun mot ne soit prononcé, aucun échange, juste l'écho de deux respirations dont l'une est plus pénible que l'autre. « Merci ». Et puis, comme ça, comme il l'a appelé, il raccroche.